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“Deber del poeta”

“A quien no escucha el mar en este viernes por la mañana, a quien adentro de algo, casa, oficina, fábrica o mujer, o calle o mina o seco calabozo: a éste yo acudo y sin hablar ni ver llego y

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La poesia compromesa molesta determinats estaments…

“Cuando yo escribía versos de amor, que me brotaban por todas partes, y me moría de tristeza, errante, abandonado, royendo el alfabeto, me decían: «Qué grande eres, oh Teócrito!». Yo no soy Teócrito: tomé a la vida, me puse frente

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“La huelga”

“Extraña era la fábrica inactiva. Un silencio en la planta, una distancia entre máquina y hombre, como un hilo cortado entre planetas, un vacío de las manos del hombre que consumen el tiempo construyendo, y las desnudas estancias sin trabajo

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La conquesta d’Amèrica, vista per Pablo Neruda

Pablo Neruda (1904-1973), premi Nobel de Literatura el 1971, narra la conquesta de les amèriques per la Corona de Castella en el conjunt de poemes agrupats sota el títol “Los conquistadores”, publicats en el seu llibre “Canto General”. El poema

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“Al difunto pobre”

“A nuestro pobre enterraremos hoy: a nuestro pobre pobre. Tan mal anduvo siempre que es la primera vez que habita este habitante. Porque no tuvo casa, ni terreno, ni alfabeto, ni sábanas, ni asado, y así de un sitio a

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“El barco”

“Pero si ya pagamos nuestros pasajes en este mundo por qué, por qué no nos dejan sentarnos y comer? Queremos mirar las nubes, queremos tomar el sol y oler la sal, francamente no se trata de molestar a nadie, es

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“Las manos del día”

Un dels temes que es va repetint en el llibre de poemes “Las manos del día” (1968), de Pablo Neruda (1904-1973), és la necessitat del treball manual, de crear i fer coses amb les mans, per donar sentit a la

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“Explico algunas cosas”

“Preguntaréis: Y dónde están las lilas? Y la metafísica cubierta de amapolas? Y la lluvia que a menudo golpeaba sus palabras llenándolas de agujeros y pájaros? Os voy a contar todo lo que me pasa. Yo vivía en un barrio

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La casa

In memoriam Pablo Neruda Esventraven la casa, esqueixaven els llibres, esquinçaven les teles. Però tu ja no hi eres. Potser voles pels Andes, còndor d’ala vermella. O pels rius et perdies, o per platges desertes. (Esbatanen les portes. Però tu

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“A Pablo Neruda, en el corazón”

“No dormireis, malvados de la espada, cuervos nocturnos de sangrientas uñas, tristes cobardes de las sombras tristes, violadores de muertos. No dormireis. Su noble canto, su pasión abierta, su estatura más alta que las cumbres, con el cántico libre de

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